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                                           A... t.m.y  (el mundo es de quien lo genera)

Quiero hallar en el silencio una cura mas exacta y viajera
un gran modo de perseguir el abanico, el abrir de los ojos.....el irme disperso por los campos hasta dar con un gran tren que me trague definitivamente y sin reparos...respirarme
irme de espaldas...irme de vientos....irme en mi semen...irme resbalando por el musgo verde que solo yo conozco...que otros poseen...que aquellos respiran...como en los sosias como en los otros...como lo es entonces
me muerdo la boca
soy fuente de mi sangre....a veces yo no soy de aqui...y este yo (borgeno, en muchos casos...)tampoco es yo y el desarreglo del irme ni siquiera es mio..




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